“不可能。”她喃喃着翻到下一页，一张泛黄的照片飘落——冰芯被托在戴手套的手掌上，表面结着蛛网状裂纹，背景里能看见第七中学的老校门。
“原来不是‘无实物’，是‘有实物’。”她把照片塞进帆布包，转身时撞翻了靠墙的木架，一叠志愿者登记表哗啦啦散在地上。
吴奶奶就是在这时出现的。
她拎着个掉漆的铜手炉，炉盖缝隙里飘出姜糖的甜香，灰白发丝用蓝布带扎着，和照片里1982年那个缩在井边的姑娘有七分相似。
“姑娘，找冰芯的事？”老人的声音像砂纸擦过陶碗，“我烧了四十年暖炉，就等有人来问。”她在苏晚萤身边蹲下，手炉的热度透过布料渗进苏晚萤膝盖，“那年冬天冷得邪性，井里冒黑雾，冰面硬得能当镜子照。那孩子掉下去时，我们十几个人围在井边，手刚碰到冰面就像被烙铁烫了——不是烫，是冷得疼。后来警察来捞人，说那孩子的尸体硬得像块冰雕，脸上还挂着笑。”
苏晚萤注意到老人的指甲缝里沾着炭灰：“您每到三月就来展厅烧暖炉？”
“烧给冰芯看的。”吴奶奶从手炉里掏出块烤得焦黑的姜，“他们说这是纪念，可我知道，这冰芯里冻着的不是井水，是我们的怕。怕伸手，怕担责，怕自己也掉进去。”她突然抓住苏晚萤的手腕，指甲掐进她脉门，“你去查查，那些病倒的人，是不是都在冰芯前站了三分钟以上？”
此时，三公里外的小吴正盯着电脑屏幕，键盘敲击声像机关枪。
他的圆框眼镜蒙着层雾气——是对面窗台上的泡面腾起的热气。
“找到了！”他突然拍桌，椅子在地上划出刺耳的声响，“五月一号开展至今，驻足冰芯展区超过180秒的观众，共有117人。”
屏幕上的热力图开始闪烁。
红色光点代表死者活动轨迹，黄色光点代表驻足人群路径——两者在第七中学、老城区菜市场、市立医院急诊室完美重叠。
小吴的手指颤抖着调出体温监测数据：“第一天降0.6℃，第二天0.7℃，第三天0.8℃...到第七天，直接掉到3.7℃。这哪是生病，这是...”他的声音突然哽住，“这是被那段冷，一点一点冻进骨头里了。”
解剖室的电话在凌晨五点十七分响起。
沈默接起时，听见小吴的呼吸声像拉风箱：“沈哥，我建模了。病例增长和‘凝视时间×观众密度’成正比，R²值0.98。”
沈默把钢
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