。”她晃了晃手中的纸袋，目光扫过他屏幕上的PDF文件，“需要我签个收条吗？”
沈墨递过签收单和钢笔时，注意到她指尖在“签名”栏上方悬了两秒。
蓝黑色墨水在纸上洇开时，他听见自己心跳的声音——那三个字不是“苏晚萤”，是“苏晚莹”。
“为什么改名字？”他的声音比平时更冷，像解剖刀划过冰面。
苏晚萤抬头看他，眼睛里没有疑惑，只有理所当然：“我一直叫这个啊。‘晚萤’是小时候邻居家奶奶耳背，总把‘莹’念成‘萤’，我妈后来也没纠正。沈法医是不是记错了？”
她语气笃定，甚至带着点被问懵的无辜。
沈墨突然想起三天前在巷子里，她掌心泛着金光念出“铁脉”时的模样——那时她的眼睛亮得像淬过星芒，此刻却清明得近乎普通。
他转身拉开档案柜，抽出三个月前苏晚萤入职博物馆时的复印件。
泛黄的纸张上，“苏晚莹”三个字赫然在目。
可原件呢？
他记得清清楚楚，原件是他亲自扫描的，“萤”字的“虫”部右下角有个极小的墨点，那是苏晚萤签名时钢笔漏墨留下的——此刻复印件上，那个墨点不翼而飞。
“原件......”他喉结动了动，“原件在扫描前被调换了。”
苏晚萤歪头：“沈法医工作太拼了吧？我入职时签的就是‘晚莹’，您当时还说这名字‘玉光流转，比‘萤’更静’。”她轻笑一声，“要不是您提，我都忘了还有人念错过。”
沈墨的指甲掐进掌心。
他突然意识到，不是苏晚萤在变，是所有关于“苏晚萤”的记忆，正在被某种力量“校正”。
就像系统里的PDF文件，就像档案复印件，就像他自己的记忆——也许从某个时间点开始，所有“错误”的记录都在被抹除，只留下“正确”的版本。
“叮”的一声，手机震动。
是阿黄发来的消息：“B9井的锈铁拓片到了，在你办公室。”
阿黄的机械义肢在推开解剖室门时发出轻微的齿轮声。
他穿着深灰色工装裤，左手臂的金属关节处沾着锈粉，右手捧着一卷泛黄的宣纸。
拓片展开时，墨色的铭文在冷光下泛着青：“守者非人，乃愿”。
“陈主任说这是宋代镇井碑的残文。”阿黄用机械手指轻点“愿”字，“但拓的时候就觉得奇怪——‘愿’的‘心’部怎么变成‘
…。。