悠长而压抑的嗡鸣。
空气中，那股熟悉的、代表残响存在的蜂蜡味浓郁到了极点。
天空并未出现任何异象，但广场上所有人的手机屏幕，在同一秒钟，被强制点亮，弹出一条没有任何来源的信息，只有短短的五个字：
“他说的是真的。”
林工在口袋里握紧了那个小巧的、连接着铜管阵列的遥控启动器，手心全是汗。
沈默站在高处，环视着台下那成千上万张仰望着他的、或狂热、或迷茫、或期待的脸，用只有自己能听到的声音，轻声自语：
“现在，轮到我来编个故事了。”
话音落下，他脚下的地面传来一阵极其轻微的震动。
仿佛有什么沉睡在城市地脉深处的东西，正被这盛大的仪式唤醒，却又因为某种原因，在靠近他时，显露出一丝迟疑和畏缩。
全场死寂，万众瞩目。
沈默翻开了他手中的解剖记录本，摊开在面前。
那崭新洁白的书页，在晨光下反射着冷酷的光。
但他没有拿起笔。
他只是静静地站着，目光越过台下的人群，望向了虚空的远方，仿佛在等待一位迟到的证人。