下了两个字：“谁？”
做完这一切，他转身离去，没有回头。
第二天清晨，负责该路段的环卫工打着哈欠前来清扫。
“嘿，谁家小孩儿在这乱写乱画？”他嘟囔着，看到冰上那幼稚的笔迹和旁边乱七八糟的数字，以为是某个学生的恶作剧。
他提起水桶，直接一桶温水泼了上去，冰层和上面的字迹一起融化，汇入清晨的尘土。
林工在街对面看到了这一幕。
他知道，当一个深刻的问题，被伪装成一个可笑的行为时，就不会再有任何人去严肃地寻找答案。
这盘棋的最后一步，他要为未来布下棋子。
回到家，他在工具包最底层，翻出了一本他从未启用的空白巡检日志。
崭新的硬质封皮，上面烫金的编号醒目而刺眼：LX79。
它像一个等待被赋予意义的圣物。
林工盯着它看了很久，最终没有在上面写一个字。
他拿着日志，走到自家小院里那个用来冬天取暖的旧煤炉旁。
他划着一根火柴，点燃了日志的一角。
火焰迅速舔舐着书页，发出焦糊的气味。
他没有让它完全烧毁，在火舌即将蔓延到书脊时，他用火钳将它夹了出来，扔在雪地上。
大部分书页完好无损，只是封皮和前十几页都变成了焦黑的、脆弱的残骸。
第二天上班，他将这本“劫后余生”的日志放在了部门新来的实习生桌上，旁边附了一张纸条：“旧资料，参考用，但别全信。”
那个年轻人好奇地拿起这本怪异的册子，看着那烧焦的边缘和幸存的空白页，
林工回到自己的座位，目光平静。
他知道，有些书，必须看起来像是被人遗忘和摧毁过的，才能真正地、以一种警惕的方式被人记住。
谎言，现在有了一个充满怀疑的继承人。
他打开电脑，准备开始一天的工作。
习惯性地点开市建委的内网论坛，想看看有没有新的施工通知。
然而，几个飘在首页的、加了红的匿名帖子标题，却瞬间攫住了他的全部注意力。
帖子的标题格式惊人地一致，像是一场事先约定好的集体发问。
“求证：C7区管线图纸中的‘预留接口79’具体用途。”
“求证：关于上世纪‘特别工程组’是否存在官方记录。”
“
…。。