豫了两秒，看了看窗外瓢泼的大雨和那条诡异的曲线，终于还是点了点头：“行，听您的，林工经验多。反正备用线平时也用不上。”
他在键盘上输入指令。
远处的高压开关柜发出一声沉闷的断开声。
屏幕上的那条66Hz的波浪线瞬间拉直，变成了一条死寂的水平线。
就像心电图停止了跳动。
林工合上日志本，把笔插回胸口。
当异常被归类为废墟的回声，它就再也无法声称自己活着。
雨停后的第三天，空气里全是烂泥的味道。
林工独自一人来到了那个废弃的井位。
这里已经被改造成了一个小花坛，上面种着几株半死不活的月季。
他蹲下身，拨开花坛边缘的泥土，露出了下面一小块还没完全凝固的水泥盖板。
他用螺丝刀熟练地撬开一条缝。
一股阴冷的风从缝隙里吹出来，带着下水道特有的腥气。
他掏出手电筒，光柱直刺井底。
内壁潮湿，长满青苔，但没有任何刻痕，也没有任何水迹试图聚集成文字。
那里空空荡荡，只有黑暗在回望他。
林工关掉手电，从裤兜里摸出一支崭新的蜡笔。
是那种工业用的记号蜡笔，深蓝色，笔尖被他用刀削得极其锋利。
他俯下身，把手伸进那条缝隙，在粗糙的混凝土内壁上，极其用力地划下两个字。
笔尖摩擦石头的触感顺着指尖传导到骨头里，带着一种钝痛。
“忘。”
“了。”
蓝色的蜡迹深深嵌入混凝土的微孔里。
他盯着那两个字看了一会儿，仿佛在等待某种回应。
没有回应。只有风吹过月季花叶子的沙沙声。
咔嚓。
他把手里的蜡笔折成两段。
一半扔进了深不见底的井里，听不到落地的声音；另一半，他仔细地用纸巾包好，放回了工具包的最底层。
有些命令不是为了让人遵守，而是为了让世界学会听不见。
而现在，连“遗忘”这个动作本身，也开始有了继承者。
林工站起身，拍了拍膝盖上的土。
手机震动了一下，是水务局发来的新工单。
第二批U系列铭牌的更换任务下来了。
林工点开列表，指尖在屏幕上滑动，最后
…。。