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谢宝财半夜出发，临时决定走直道。三娃说了，老宋头建议绕路，谢宝财嫌远没绕。
一支八九个人的小队，半夜三更走的近道，鬼子怎么知道他们会从这里过？
陈锋的视线落在垭口入口处一具蜷缩的尸体上。不是日军。穿灰棉袄，没有白色伪装网。脖子上一道横切口，血冻成了黑色的冰壳。
他走过去翻了翻。
腰间有一个小帆布包，里面一台便携式短波电台。
陈锋的手停了。
这不是鬼子的电台。
他把电台翻过来。背面刻着一串编号，被人用刀尖潦草地划掉了大半，但还剩下末尾两个数字。
这是.....军统制式。
陈锋的下颌咬肌猛地绷紧了。他蹲在尸体旁边，一动不动地看了那台电台五秒钟。
风从垭口灌进来，吹得他棉袄下摆往后翻。
“好得很。嬲你妈妈别，搞到老子头上来了。”
他狠狠啐了一口吐沫，深吸了两口气。
平稳了一下心情，他走到谢宝财身边，弯腰，将那把插在鬼子肚子里的剔骨刀拔了出来。刀刃上冻了一层暗红色的血冰。他在鬼子身上擦了擦，直接插进自己的腰带。
“把屠夫他们……带上车。”他的嗓子哑了，顿了一下。“每一块都带走。一根骨头都不许丢在这。”
四个战士红着眼眶，蹲下去收殓。
陈锋站在垭口中间，仰起头。
天上的云压得很低，灰蒙蒙的，像一口倒扣的锅盖。雪停了，但风没停。风从北面来，又冷又硬，割在脸上火辣辣的疼。
他的目光从天上收回来，落在脚下。碎石、弹壳、血冰、碎木、断了的麻绳头子。
这帮狗日的杂碎。
军统。
陈锋的眼底沉下去了，沉到连瞳孔的颜色都看不清。
他转身往车的方向走。每走一步，军靴踩在冻土上“咯吱”响一声。右腿有点发软，膝盖每弯一下都要使劲才能伸直。额头上的汗没停过，冻在鬓角的碎发上，结成细小的冰晶。
走出山口，他爬上驾驶室，关上门，把怀里的水壶掏出来摆在膝盖上。
“上车。先回去。”
副驾驶窜上两名战士，卡车掉头。碾过碎石，发出一连串“嘎嘎”的闷响。
陈锋左手握着方向盘，右手拇指反复摩挲着水壶盖子上的螺纹。
车厢板“哐当
…。。