沈墨醒了。
他并不知道自己睡了多久。
天上只有一轮惨白的月，像宣纸上不慎晕开的一滴墨，将漫山荒草镀上一层冷霜。
沈墨想动，可身子完全动不了。
身体像被什么东西压住了，沉得很。
肩膀上尤其重，仿佛压着一块冰冷的石头。
沈墨费力偏头，一眼僵住。
一只手搭在他肩上，手指蜷曲，指甲缝里塞满黑泥。
顺着手臂望去，是一张灰白泛青的死人脸，眼皮半睁，嘴唇微张，正对着他。
是个死人。
沈墨闭了闭眼，再睁开。
死人还在，手也还在。
不是在做梦！
沈墨又试着动了动。
这次能动了，只是动作很慢，整个人就像泡在黏稠的浆糊里。
沈墨把那只手从肩上移开，撑着地慢慢坐了起来。
然后沈墨看见了更多的死人。
有的烂得只剩骨架，有的还保持着死前扭曲的姿势。
沈墨就躺在这堆尸体中间，身上那件长衫早已看不出原来的颜色，全是干涸的血迹，黑褐色的，像泼洒的墨。
胸口有一道伤口，从左肩拉到右腹，皮肉翻着，但没有一滴血。
沈墨伸手摸了摸那道伤口。
不疼。
又摸了摸自己的脸。
凉的，硬的。
全身上下每一个关节都像生了锈，需要用力才能弯曲。
沈墨想起很多事。
想起自己穿越而来，在这个叫“大周”的朝代，做了十八年礼部侍郎家的病弱公子。
想起父亲的严苛，母亲的温粥，还有自己那点“考个科举，混个闲职，了此残生”的小心思。
沈墨以为日子会一直这样安稳地过下去。
可结果呢？
沈府被灭门了。
沈墨记得那个晚上。
记得父亲被人按在椅子上，被逼问东西在哪儿。
父亲没说话，只是一味摇头。
那人又问了一遍，父亲还是摇头。
然后刀落下来，血溅在了沈墨的脸上。
再然后，自己也挨了一刀。
后面的事，再也想不起来了。
沈墨环顾四周，一个地名猛地撞进脑海——京城西郊，乱葬岗。
沈墨听说过这里，专门扔无主
…。。