像坟地里的鬼火。
二号厂区，电器厂。
这是整个园区最后的孤岛，也是唯一还残存着“秩序”二字的地方。
一楼大门已经被彻底封死。
一楼大门早已封死。
钢板直接焊在门框上，后面堵着几吨重的冲压模具。
这就不是门，是一堵铁壁。
二楼走廊，阴冷透骨。
两个年轻人靠着墙根，半坐半躺。
他们眼窝深陷，脸颊上挂着两层皮，手里死死攥着磨尖的钢管。
眼皮沉得像灌了铅，随时会昏睡过去。
但身体却绷得紧紧的，像拉满的弓弦，稍微有点动静就能跳起来拼命。
三楼，厂长办公室，如今的临时指挥室。
汽车电瓶改装的灯泡吊在头顶，光线昏黄，电压不稳地闪烁着。
董竹靠在椅背上。
二十天，耗干了她的精气神。
干练短发里夹杂了大片灰白，颧骨高耸，嘴唇干裂得像缺水的旱地。
唯独那双眼睛，亮得吓人。
面前的铁皮桌上摊着园区地图，上面用炭笔画满了红叉和圆圈。
密密麻麻，全是死人堆出来的记号。
吱呀——
房门推开。
一个三十多岁的男人走了进来。
老陈，原车间主任，也是董竹现在唯一能信的心腹。
他端着个掉漆的搪瓷缸，脚步虚浮，像踩在棉花上。
缸子里是半缸子浑浊的米汤，几粒可怜的碎米沉在底部，随着他的步伐晃荡。
“董姐，喝一口吧。”
老陈的声音沙哑，带着一丝哀求，“你都一天没进水米了。”
“身子扛不住。”
董竹抬起头，目光落在那个缸子上，喉咙不受控制地滚动了一下。
但她没有立刻接，而是先问了一句：
“外面什么情况？”
老陈的手抖了一下，脸上的苦涩更浓了，他低下头，避开董竹的视线：
“又换了。”
董竹伸出的手在空中顿了顿，随后稳稳地接过缸子，并没有喝，只是捧在手心取暖。
“第几波了？”
“第四波。”老陈叹了口气，靠在门框上，似乎连站立的力气都没有了。
随着老陈断断续续的讲述，金盛工业园这二十天的炼狱画卷，被一层层
…。。