教皇干瘪的手指捏着复印件。
红衣主教克莱门特看着纸张上“原血赐福”四个字，脸颊上的肌肉抽搐了两下。
“冕下！”克莱门特抬高音量，甚至带上了几分痛心疾首的味道。
“这是异端的狂言！是恶魔抛出的诱饵！”
克莱门特胸口剧烈起伏，伸手去抓那份复印件，“教廷存续千年，什么骗局没见过？中世纪的审判卷宗里掺杂了多少疯子的呓语，您难道不清楚吗？”
教皇手腕一翻，避开了克莱门特的手。
“克罗夫特和罗斯柴尔德那两家，也是疯子？”教皇反问。
克莱门特咬着牙，“那帮搞金融的资本家眼里只有利益。只要能拉升股价，他们什么故事编不出来？”
这番话逻辑严密，冠冕堂皇。
但在这个隔音效果达到军用级别的防弹车厢里，真正的主题从来不是信仰。
克莱门特表面上大义凛然，实际上后背已经渗出了一层冷汗。
他今年五十八岁。
为了熬到第一顺位继承人的位置，他给眼前这个老头子端了整整二十年的洗脚水。
老头子今年八十六，肺部切除三分之一，心脏搭了五个支架，平时走路都要靠轮椅，眼看着半截身子都进焚化炉了。
不出意外，最多再熬两年，那顶象征着至高权力的三重冕就会戴到他克莱门特的头上。
可现在呢？
这老骨头竟然为了一个所谓的“不死赐福”，连夜推掉南美五千万信徒的弥撒大典，跑来伦敦发疯。
真让这老东西拿到不死的名额，那他克莱门特算什么？
在红衣主教的位置上再干六十年？
眼睁睁看着自己被熬进棺材，这老东西还在圣座上活蹦乱跳？
克莱门特绝不允许这种事情发生！
“冕下，我们应该立刻返航。”克莱门特言辞恳切，试图做最后的阻拦，“您的健康状况经不起伦敦这种潮湿天气的折腾。南美那边的信徒还在等您……”
“够了。”
教皇毫不客气地打断了这番表演。
老人浑浊的眼球盯住克莱门特，“收起你那套骗信徒的把戏。你心里在盘算什么，真以为我看不出来？”
克莱门特脸色微变。
“我在这个位子上坐了三十年，你是我一手提拔上来的。”教皇冷笑出声，干瘪的嘴唇开合，“你盼着我死。你想让我早点去见主，好
…。。