之后的一个月，那棵梧桐树底下几乎成了南门口的一个坐标。
有人约人吃饭，说“梧桐树底下那个酱香饼见”。
有人下课路过，闻见味儿，脚就自动拐过去了。
温书瑶每天下午五点，一放学就往那儿赶。
书包往推车挂篮里一塞，袖子一卷，就开工。
擀、刷、卷、烙、翻、撒。
一套动作，一天要重复上百遍。
到了周末，她能从中午摆到晚上，一坐一站就是大半天。
林洛劝过她。
不止一次。
“温书瑶，”
他趁她揪面的空当，把一瓶水塞过去，
“钱是慢慢赚的，人不是铁打的。
你一周歇一天，行不行？
哪怕就歇半天。”
“不用。”
温书瑶接过水，拧开，喝一口，又拧上，动作快得像是怕耽误了下一张饼。
“我不累。”
“你耳朵后头都是汗了还不累。”
“那是热。”
她把话堵得严严实实，不留一点缝。
林洛没辙。
他知道她心里有一本账，那本账比谁算得都清。
劝不动，他就只好跟着一块儿扛。
她擀饼，他就在旁边看油温、拧煤气、收钱、给排队的人递纸巾。
她做，他打下手。
到后来两个人配合得连话都不用多说。
她手往左边一伸，他就把刷子递过去。
她眼睛往葱花罐那边一瞟，
他就知道葱花不多了，该添了。
有回一个女生排队，盯着他俩看了半天，忍不住问：
“你俩……是不是情侣啊？”
“太有默契了这个。”
林洛正收着钱，手一抖。
温书瑶烙饼的铲子也顿了半秒。
“不是。”
两个人几乎同时开口。
声音撞在一起，又各自弹开。
温书瑶低下头，专心翻她的饼。
林洛红着耳朵，把找的零钱数了三遍。
那女生“哦”了一声，笑嘻嘻地拎着饼走了。
梧桐树的叶子从绿慢慢染上了一点黄。
一个月就这么过去了。
......
这天，收摊收得早。
…。。