十二月末的夜风顺着御书房窗棂的缝隙挤进来，带着江面上刮来的湿冷寒气。
殿角那几个半人高的黄铜炭盆里，上好的银骨炭正烧得通红，热浪一层层地漫开，将那股寒意强行驱散在三步之外。
朱元璋没有坐在那把宽大的龙椅上，而是毫无帝王威仪地蹲在御案旁边。
他那双布满老茧、曾经握着刀柄砍翻无数强敌的大手，此刻正悬在那个生漆木匣上方，粗糙的指尖极轻极慢地抚过黄褐色土豆表皮上的泥坑。
那动作迟缓得像是在摸索一块极易碎裂的薄冰，连呼吸都刻意放轻了许多，似乎生怕喘气声大一点，就会把这几块泥疙瘩给吹化了。
大明开国皇帝戎马半生，死人堆里爬出来都不曾皱过半下眉头，此刻面对这几块能救天下百姓命的土块，竟破天荒地生出一种唯恐大梦初醒的局促感。
林远站在案桌的另一侧，静静地看着这位天子患得患失的模样，伸手将案头那杯早已经凉透的残茶泼进痰盂里。
他提起红泥小火炉上温着的铜壶，重新斟了一盏热腾腾的酽茶，双手端着递了过去。
微温的瓷杯壁触碰到老皇帝粗大肿胀的指节，借着这份实在的温度，堪堪稳住了朱元璋心底那份难以名状的躁动。
朱元璋接过茶盏，却根本没有心思去饮用，只是将茶水捧在手心里取暖，那双满是红血丝的眼睛重新盯住林远。
“你跟咱交个底，那叫刘老七的水兵，嘴里吐出来的话到底有几成准数？”
老皇帝的嗓音里带着掩饰不住的焦虑，粗糙的拇指在杯沿上反复摩挲，指甲盖里还残留着西苑大棚里的黑泥。
“海外荒蛮之地，连句人话都讲不明白的生番土人，他们种出来的东西，当真能有亩产二十石的收成？咱这心里头，总觉得像是在听那些方士道士扯谎。”
林远拉过一把圈椅，在距离御案两步远的地方坐下，双手拢在玄狐披肩的袖口里，姿态从容。
“陛下多虑了，他们不敢欺君，那二十石的数目，绝不是海外蛮夷在扯谎，反而已经是这神物最差的斤两了。”
林远的视线落在那匣子土豆上，语气平稳地把农业常识掰碎了铺陈开来。
“陛下想必也听那刘老七说了，那些土人种地，不过是拿根木棍在烂泥里随便刨个坑，连垄都不起，水也不浇，更别提堆肥沤粪了。”
他迎着朱元璋逐渐亮起来的目光，继续往下推演这笔账。
“他们连铁器都没有
…。。