新来到队长的病房，他本人似乎刚刚发过怒，桌上的水果在砸壁炉旁，汁水溅了一地。
但罗兰没有听到自己想听的。
一句都没有。
“…大漩涡是朝着我…不…也许…也许是伊妮德大人…或者审判庭的…那东西。”
他像个突然开了窍的侦探，手掌托着自己沉甸甸的大脑袋，用那颗熊头开始琢磨宇宙的奥妙，世间万物的真理，绝对能让所有人获得幸福的好办法——
就是不提那个名字。
罗兰纳闷极了。
“你在说什么？费南德斯？”
“我说。”
昏黄烛火中的脸抬了起来。
头一次。
罗兰在费南德斯脸上见到了阴影。
就在他两双大眼睛下面些，横翻过鼻梁，一条切开上下脸的黑色纱带。
“我说，他们的目的…”
仿佛沉溺于烛火温柔的烘烤，那股微微刺痛、又有益于皮肤的延寿之火。他均匀的、反复的、均匀且反复的来回来去转动自己的脸颊，指头上的茧子摩挲出窸窸窣窣的声响。
“吉尔丝·丰塞卡在等，费南德斯。”
当罗兰收起笑容，就意味着他很严肃。
“我的朋友，队长，兄弟，德温森。”他轻声念着，一个又一个他们从陌生到亲密。他不介意在男人的脸上看见冒充硬汉的伪装，不鄙夷他绝不流泪，为一整夜，或无数日夜那张缝了线的哀嚎之口感到悲伤惋惜。
他不在乎每一件事是否走上常俗眼光中的‘正轨’。
他只讨厌，并且极其对某些群体不耐烦。
费南德斯像摩挲手指般相互蹭着自己开裂的厚唇。
他再也演绎不下去了。
他永远没法登上中央剧院的舞台，没有那样富丽堂皇的天赋，也不是个合格的、该由人竖大拇指的邪教徒或英雄。
一条得了风寒的老狗，恐怕再也撑不过这个礼拜。
“…我…我不能…罗兰。”
他说他不能。
罗兰不明白。
“‘不能’？”
“是的…我…是的，是的，罗兰，是的，我不能。”他每一次的重复都不断增添着自己的信心，直到后半句，已经顺畅自如，再也听不见语调中掺杂的哀嚎与纤尘不染的爱。
他扳起脸，抬起头，让那根恨不得针雕过的白烛成了自己庄严中的一角缀饰，成了画像中，审判庭壁雕中最
…。。