赵继伟的指尖还掐在袖口那包药上，纸角已被汗浸软。他没松手，反而把药包往怀里塞了半寸，像是怕人抢去似的。苏曼走在前头，药箱磕着膝盖发出闷响，她忽然回头：“你再咬牙，牙龈就得跟着精血一块儿蒸发了。”
肖尘没说话，左手按着右臂旧疤，步子比平时慢了半拍。
沈府灵堂外悬着两盏白灯笼，门缝里漏出一线昏光。三人刚踏进院门，风就卷着纸灰扑了满脸。赵继伟抬手一挡，袖中铜镜突然发烫，像有人往他脉门里塞了块烧红的铁片。
“它又开始了。”他低声说。
苏曼皱眉：“谁？”
“那个嗑瓜子的。”他咧了下嘴，“刚刚在我脑子里说——‘这地方的墨，比棺材板还沉’。”
肖尘脚步一顿，抬头看向灵堂内。画案已摆好，宣纸平铺，墨碟边缘凝着一圈暗红，像是干涸的血渍。
“我得画完它。”他说得平静，“昨夜梦里……我已经画过一遍了。”
赵继伟没拦他。他知道拦不住。就像知道每次铜镜吸血时喉咙里的腥甜不是幻觉，也知道苏曼塞给他的药包里，除了甘草和血竭，还掺了一丝冰心散的寒气——那是专克阴邪的东西。
肖尘落笔时，手指稳得出奇。第一道眉线勾出，亡妻面容便浮现纸上，眼帘低垂，嘴角微抿，是个安详模样。可赵继伟袖中铜镜刚催动一丝命光，镜面立刻震颤不止，裂痕深处浮起一抹淡金。
他眯眼细看——女子脖颈处，一道云雷纹若隐若现，与义庄婴孩、产妇丈夫体内黑丝同源，正是刑司官印烙痕。
“又是他们。”他嗓音压得极低，几乎被炭条摩擦纸面的声音盖过。
苏曼站在画案侧后方，鼻翼微动。她闻到了一股味儿——不是香烛，也不是纸钱灰，而是一种熟透的果子放久了会有的甜腐气，混着点铁锈和松烟墨的呛人气息。
她悄悄从药箱夹层取出一小撮药粉，指尖捻开，撒向画纸边缘。
粉末刚触纸面，立刻泛起紫烟，噼啪作响，像炒豆子似的炸了几下。红墨自画中女子眼角缓缓渗出，顺着脸颊滑落，在宣纸上晕成一朵朵扭曲的花。
“阴契引魂。”苏曼冷笑，“画都快成替身容器了，你还在这儿一笔一划地描？”
肖尘没答。他右手还在动，笔尖滴下的墨却已变成暗红，黏稠如血，落在纸上竟不立刻晕开，反倒像活物般微微蠕动。
子时将至。
月光斜照进窗棂，恰好落在画面
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