晨光透过柳河村村部褪色的玻璃窗斜切进来，在水泥地面拉出一道金边，玻璃上的裂纹将光线割成细碎的光斑，像撒了一地陈年的账本残页。
肖锋站在走廊尽头，看着两个穿藏蓝色制服的民警架着陈默往外走。
皮鞋踏在水泥地上发出空洞的回响，夹杂着远处鸡鸣的余音。
陈默的灰布外套皱成一团，后颈还沾着隔夜的草屑——昨晚他在村部临时留置室蜷了半宿，冷硬的水泥地在他肩胛骨留下一道浅红压痕，指尖触到袖口时还能感到昨夜寒气渗入皮肤的滞涩。
“肖书记。”陈默突然挣开民警的手，踉跄着朝肖锋挪了两步。
他的声音像砂纸擦过锈铁，带着喉咙深处的灼痛，呼出的气息微颤，混着一丝铁锈与草灰的气味。
肖锋的喉结动了动，咽下那句未出口的话。
三天前他蹲在火炉前烧“虚实五问”笔记时，就猜到陈默会在最后关头松口——毕竟昨夜通话里苏绾说“能争取缓刑”时，他听见电话那头有女人压抑的抽噎，是陈妻的糖尿病药费单在作祟。
那声音低得像风穿门缝，却在他耳膜上刮出细密的刺痛。
“但我不是最坏的那个。”陈默的手指抠住肖锋的袖口，指甲缝里还嵌着村级报账员特有的蓝黑墨水渍，指尖冰凉而粗糙，像枯枝划过布料，“第三只手不是人，是制度。”
他咧开嘴笑，嘴角干裂，眼角却泛着红，像是被风沙磨久了的眼角膜渗出血丝，“你们建阳光指数堵造假口子，可没人管‘合规但不合理’的钱怎么流。”
肖锋的后背突然绷紧，脊椎像被一根无形的线猛然拉直。
他想起昨夜火炉里蜷成黑蝴蝶的“虚实五问”，纸页在火焰中卷曲、焦化，最后烧到“良心”二字时，火星子噼啪炸响，热浪扑在脸上，烫得他眼眶发酸——原来陈默不是在求饶，是在递刀。
“老陈！”带头的民警扯了扯他胳膊，布料摩擦发出沙沙声。
陈默松开手，指甲在肖锋袖口勾出一道白痕，像一道未写完的批注。
临上警车前他又回头，声音轻得像风穿过枯苇：“等你们摸到代管账户和报账员权限的错配点......”车门“砰”地关上，金属撞击声震得窗框轻颤，后半句被锁进了铁壳子里。
肖锋望着警车扬起的尘土，黄褐色的烟尘在阳光下翻滚，呛得他鼻腔发痒。
手指无意识地摩挲着袖口的白痕，布料的纤维微微翘起，像一道愈合中的伤口。
…。。