雪，下了一夜。
天将明未明，灰蒙蒙的雾气笼罩着黑石寨的废墟，像一层腐烂的裹尸布。火早已熄了，只剩下焦木与残垣，在寒风中发出细微的呻吟。
楚昭还站在寨前空地上。
他手中的柴刀，刀刃已卷，布满缺口，像被啃噬过的兽牙。他的双手，掌心裂开数道深口，血早已冻住，与刀柄凝成一体。肩、臂、腰、腿，每一处肌肉都在颤抖，仿佛随时会崩断。
但他还在劈。
一刀，又一刀。
地面上，已刻下三百六十五道深痕——整整一年的苦修，他爹教他的矿工刀法，每日三百六十式，外加五式杀招。他记得清清楚楚。
“矿工刀法，不为杀人，只为活命。”
“但若有人要你死——”
“那就先劈了他。”
楚昭的呼吸沉重如风箱，每一次吐纳，都带着血腥气。他的意识已模糊，身体靠本能驱动。可那眉心深处，那一缕银色剑意，却如寒星不灭，缓缓流转，牵引着他的动作。
忽然——
“嗡！”
柴刀劈入冻土的瞬间，一股奇异的波动从刀身传来，顺着臂骨直冲脑门。楚昭眼前一黑，随即又亮。
他“看”到了。
不是用眼睛。
而是一种全新的感知——他“看”到了刀刃与冻土接触的每一寸纹理，感受到了地下三尺处，一块玄铁岩的坚硬结构，甚至“听”到了地脉深处，一丝微弱的震颤。
这是……剑意？
他猛地拔出柴刀，喘息着，盯着刀刃。
卷刃的锈铁，在晨光下泛着暗红，像干涸的血。
可就在这一瞬，他忽然觉得——这刀，不该只是劈柴。
它，该杀人。
“杀谁？”那个冰冷的声音，再次在他脑中响起。
楚昭抬头，望向北方。
玄铁宗。
三日前，他们来了三十人。
三日后，他们还会来。
来收“矿税”，来抓“逆奴”，来杀更多的人。
楚昭缓缓抬起柴刀，刀尖指向北方。
“杀他们。”他声音沙哑，却如铁石相击，“一个，都别想活着回去。”
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天光渐亮，雪停了。
楚昭回到破屋，将母亲的遗体用草席裹好，埋在老槐树下，与父亲的断臂并列。他跪下，磕了三个头，额头触地
…。。