他侧身让开通道，低声道：“进来，快！”
沈观踏入屋内，一股陈年竹胶与桐油的气息扑面而来。
四壁挂满残破图纸，桌上堆着断裂的柳枝骨架，墙上一幅《七鸢图》已褪色斑驳，唯第七只画得最详，云纹银丝缠绕其上，尾翼标注着一行小字：“戌时三刻，风定则落”。
“那是我亲手做的最后一只军鸢。”老秦颤抖着抚摸沈观递来的残骸，“每一只我都记得。它本该传的是北境三十六营的饷银流向密账——户部裴承业，正是签押总核之人。”
沈观眸光一凝：“所以这只鸢出现在他尸身上，并非巧合？”
“不是。”老秦咬牙，眼中怒火翻涌，“左翅折断，是我们匠人间的‘默示符’——主账有假，钱去无踪！若真出了事，便以此示警，提醒后来者追查源头。可这警示……不该由死人来背负！”
沈观心头剧震。
原来那看似疯癫的断翅，并非凶手随意破坏，而是某种沉默的控诉——来自制度内部的求救信号。
“是谁取走它的？”他追问。
老秦摇头：“我只知移交内库后便再未触碰。但能绕过禁令取出此鸢，必有权宦与武官联手为之。他们不怕杀人灭口，只怕有人读懂这只风筝说的话。”
沈观默然。
他忽然明白，这场局从三年前就开始布下了——科举舞弊案是表，军饷贪墨才是里；裴承业之死不是终点，而是一块被故意掀开的遮羞布，只为引出更多知情者，一并铲除。
临别前，老秦塞给他一枚竹制铭牌，上面刻着“匠柒·戌三”，低声道：“若有朝一日你要逆风放鸢……记住，真正的线，从来不在天上。”
归途烟尘漫道，沈观行至巷口，忽觉怀中玉佩微微发烫——那是苏夜语所赠的“听风佩”，遇险即热。
他脚步一顿，迅速闪身退入墙角阴影。
不远处，大理寺后厢的卷柜正被人翻动。
两名便服官员背对他蹲在地上，其中一人袖口微扬，一道银光一闪而逝——双蛇盘雷纹，铃动无声。
静听春雷。
沈观屏息贴墙，心跳如鼓。
他们在找什么？
是那份尚未归档的现场血迹比对记录？
还是……自己昨夜私自调阅的内库移交文书？
待二人离去，他才悄然靠近，发现柜中自己的案卷已被翻动，几页关键证词不翼而飞。
他靠在冰冷砖墙上，低声自
…。。