刚才那半刻的误差，不是天算错了。是有人算准了他们会来，却没算准潮会提前。
或者，是故意提前的。
雾散一角。秦川回头。
来路的滩泥上，多了一串脚印。浅，匀，一脚一脚，和村口那串一模一样。
装瘸的人来过。就在他们翻账的时候，就在暗流改向的前后。
脚印尽头是礁盘边缘，一艘小舢板的缆桩印还新。
人走了。船走了。账留下了。
脚印尽头的礁石上，压着一样东西。
半杆秤。秤星磨得发亮，和周美玲那半块是一个成色。
秦川掏出他爹那杆。两秤一对，星对星，严丝合缝。
秤杆上用左手刻了一行新字，刻痕里的木屑还没掉干净：
“账对上了，人还没到。你欠的那条命，那天也在北礁。”
秦川捏着两杆秤，站在原地，动弹不得。
前一世他死在北礁的这一天。他爹的“顺”号船，也是沉在这片礁。
两条命，同一个日子，同一片海。
他欠的那条命，从头到尾，不是欠先生的。是欠这片海的。而那个替死人记账的人，把他爹的账和他的账，记在了同一本上。
许文静轻声说：“他不是在讨债。他是在等这本账合上。”
回程船上，没人说话。
林秋月把鱼叉横在两人中间。许文静把账本用油布重新包好，贴身收着。
周大船果然偷偷跟到了暗流线内，被秦川一眼逮住。
可这回秦川没骂他。只把那半杆对秤递过去。
周大船看完，拄拐的手直抖。
“这秤……我见过。沉船那晚，我爹的船舱里，就挂着这一副。”
船靠村口，天刚蒙蒙亮。
老磨盘上坐着一个人。不是跛脚人。是个没见过的老头，左手拢在袖里，面前摊着一本新账。
见秦川下船，他不抬头，只用左手翻过一页，慢悠悠开口：
“第七封信说错了。”
秦川站住。
“错在哪儿？”
老头合上账，抬眼。
“‘想起来了，再来’——其实你不用想起来。你爹沉船那天，北礁上还有一条小舢板。舢板上坐着个十来岁的娃，是你亲手把他从水里捞上来的。”
他把账本往前一推。
“那娃的账，记在你名下。他如今，想见你一面。
…。。