着手里的钉子，突然想起自己小时候，父亲也曾在木工房里，给他削过一把木头手枪。
饭是在堂屋的矮桌上吃的，他挨着墙角坐，不敢碰老板家的花瓷碗，只用自己带来的搪瓷缸盛饭。老板娘往他碗里拨了勺粉条：“多吃点，下午要抬大衣柜，没力气可不行。”
粉条滑进喉咙，带着点猪油的香，他埋着头扒饭，听见老师傅跟老板说：“这小子笨是笨点，倒肯下力气。”阳光从窗棂照进来，在他的碗沿投下道窄窄的光，像根细绳，轻轻勒着他发紧的胸口。
几乎在同一时间，正午的日头正烈，“晚风裁缝店”的木门被伙计们进进出出地推开又合上，带起一阵混着布料清香和汗水味的热风。
店里早没了往日的清净，新隔出的工作区里，七八个工人各司其职，忙得脚不沾地。
苏晚穿着件洗得发白的牛仔围裙，袖口卷到手肘，露出的小臂上沾了点靛蓝的染料。
她刚蹲下身，帮新来的小陈把堆歪的绸缎面料扶稳，又直起身冲最里面的李叔喊：“叔，那件意大利羊绒大衣的下摆弧度再收半寸，客户要的是利落感！”
话音刚落，瞥见墙角的缝纫机旁堆着没分类的纽扣，又扬声招呼另一个新伙计：“小张，按型号分！圆的归圆的，方形带钻的单独放，别到时候缝错了！”
她语速快，声音却清亮，带着股不容置疑的干脆劲儿。额角的碎发被汗濡湿，贴在皮肤上，她随手抓过旁边的发圈，三两下把长发拢成个松垮的丸子头，露出光洁的额头和脖颈上细细的汗珠。
就在这时，门口的风铃没响，却有一道身影悄无声息地立在了那里。
顾沉舟穿着件深灰色的丝绒西装，领口微敞，露出里面同色系的真丝衬衫。
他刚从停在街角的劳斯莱斯上下来，手里搭着件浅驼色的羊绒风衣，指尖还残留着皮革方向盘的微凉触感。
他没进门，就那么靠在门框边缘，目光越过攒动的人影，精准地落在那个穿梭在布料堆里的身影上。
他看了多久？没人知道。或许是看着她蹲下身时，围裙后摆绷紧的弧度；或许是看着她仰头喊话时，脖颈扬起的线条；又或许，只是看着她被阳光晒得微红的脸颊，和那双沾了点线头却依旧灵活的手。
店里的缝纫机声、剪刀裁布的“咔嚓”声、伙计们的应答声，在他耳边都成了模糊的背景音，只有她的声音，像浸了蜜的冰块，清晰又鲜活。
李叔最先发现了他，手里的熨斗顿了顿，捅了捅旁
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