弄脏，再也撑不开了。他抱着这把坏了的伞，在雨里蹲了很久，直到身上的衣服都湿透了，才慢慢站起来，一步一步地往家走。
路上，他从口袋里摸出那个磨掉漆的旧手机，屏幕上“99%”的进度条还亮着，他盯着那行字看了很久，终于按下了“放弃任务”的按钮。屏幕暗下去的瞬间，他好像听见心里有什么东西碎了的声音，很轻，却很疼。可即使这样，他还是把那把坏了的伞抱在怀里，像抱着最后一点不肯放弃的执念，在雨里慢慢走着，背影孤独得像一座孤岛。
他不知道自己是怎么走到家门口的，直到钥匙插进锁孔的瞬间，玄关处父亲许永明低沉的声音突然响起：“回来了？正好，我刚整理旧物，翻出了你出生时的取名册。”
许悠悠浑身一僵，抱着破伞的手臂收得更紧。他看见父亲从书房里走出来，手里拿着一个泛黄的牛皮本子，本子上“许氏新生儿命名记录”几个字，在暖黄的灯光下泛着陈旧的光。
“我本就对你没多少欢喜，”许永明的声音很淡，却像一根细针，精准地刺破了许悠悠刚筑起的、脆弱的平静，“当初给你取名时，我心心念念的是‘许忧忧’，忧愁的‘忧’，总觉得这字里藏着几分我那时的心境。”
许悠悠猛地抬头，雨水未干的睫毛上还挂着水珠，他看着父亲，喉咙里像堵了一团烧红的炭：“您……您说什么？”
“没什么。”许永明合起本子，语气里听不出情绪，“就是你妈当年死活不同意，说只要我定下‘忧忧’，她就立刻去死。我没办法，只能改成‘许悠悠’，悠然的‘悠’。”他顿了顿，目光落在儿子怀里的破伞上，眼神复杂，“虽然我至今对这个名字、对你，都存着几分疏离……但到底还是盼着，你能真如这名字一般，百事无忧，一世顺遂。”
最后几个字落下时，许悠悠感觉心脏像是被一只无形的手狠狠攥住。他低头看着怀里那把象征着“失败”的破伞，又想起顾怆那句“你这种人根本配不上任何人的喜欢”，父亲的话与顾怆的恶语在他脑海里交织成一张密不透风的网，将他困在中间，连呼吸都带着窒息的疼。
原来他的名字，从出生起就带着“被篡改的忧愁”；原来他的喜欢，从开始就注定是“被抗拒的执念”。
那天晚上，许悠悠把自己关在房间里。他从书桌最底层的抽屉里翻出一个落满灰尘的铁盒子，里面除了顾怆的半块橡皮、那张被踩脏的信纸，还多了一样东西——父亲那个泛黄的取名册。他把那把断了骨的蓝白格子伞也放了进去，合
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