干干净净、只剩一具空壳。
他伸出两指、轻轻搭在孩子腕上。
脉、没了。
身子、还带着一点没散尽的、淡淡的冷。
那冷、与渡使行辕那股冷、与悬灯槽的方向、同出一源。
“这是今夜、从城北旧关城底下抬出来的。”祁老头的声音、很低、“抽干了的、抬出来、就没气了。”
陈飞常把棺盖、轻轻合上。
他想起水账上那个“损耗”、想起暗河上一摞摞薄棺、想起城外人市上那些“安静、好养”的孩子。
账、是从这一口口薄棺里、一笔一笔、填出来的。
祁老头看着他、顿了顿。
“明儿、”他道、“还有一棺。”
陈飞常站在那口薄棺前、很久没有说话。
他伸手、替棺里那个孩子、把散开的衣襟、轻轻拢好。
明儿的那一棺、他不能再只站在义庄里、看着。
朔望、还有七八日。
他要在开坛之前、进那旧关城去。