正趴在八仙桌上写作业。
米缸底下的旧账本摊开着，孩子的铅笔尖点在“★△～”的符号上，笔尖与纸面摩擦发出“沙沙”声：“爷爷，这星星三角波浪线，和数学老师改卷子的暗号好像！”
老人的手突然抖了，指节撞在桌角上，钝痛从指尖窜上肩头，疼得倒抽冷气。
那是1978年在省财政培训时，老教授教的加密记账法，用符号代替敏感科目——那堂课的粉笔灰至今还沾在他记忆的褶皱里。
他慌忙去收账本，纸页翻动如风掠过枯叶。
小宇抬起头，眼睛亮得像泉水，映着窗外斜照的阳光：“爷爷你以前是会计呀？我跟同学说你会算大数，他们都不信！”
老人喉头一哽，没说话，只把账本塞进米缸深处，指尖残留着纸页的粗糙与岁月的潮气。
深夜，赵伯坐在炕沿上，月光透过糊着旧报纸的窗棂，在旧账本上投下斑驳的影，像一张未解的密文。
小宇的呼噜声从里屋传来，均匀得像风过麦浪，轻柔而安稳。
老人摸出藏在枕头下的剪刀，锈迹斑斑的铁刃“咔嚓”撕下一页，纸页发出脆响，纤维断裂的声响清脆得近乎悲壮，像极了三十年前他第一次帮村里核账时，算盘珠子碰撞的声音——那声音曾是他一生的节拍。
傍晚六点，镇食堂的灯刚亮起，赵伯站在门口，练习本被他攥得发皱，指节泛白，纸边割得掌心微疼。
“肖书记。”他的声音低哑，像砂纸磨过木头，“我老眼昏花，这账……你帮我看看对不对？”
肖锋接过本子时，指尖触到纸页边缘的毛边——是被剪刀剪的，不是撕的，断口整齐而决绝。
他翻开第一页，“★△～”的符号在灯光下泛着黄，油墨微晕，和北大法学院社团活动室墙上贴的“财务异常标记法”，连排列顺序都一模一样。
那是导师当年怕学生记混，特意编的暗语。
“赵会计。”肖锋合上本子，抬头时眼角微弯，像月牙初升，“您这字，比我老师还工整。”
食堂突然静了。
李婶擦桌子的手停在半空，抹布悬着水珠；
财务科老王头的茶杯悬在嘴边，热气袅袅；
赵伯的背慢慢直了些，像棵被风吹弯的老松树终于见了太阳，树皮皲裂，却透出一丝生机。
深夜十一点，肖锋的台灯在笔记本上投下暖黄的圈，光晕里浮着细小的尘埃。
他用红笔在“沉默不是敌
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