条胳膊，值了。”马大山说，“至少有人知道，它是怎么断的，为什么断的。”
林征感到鼻子发酸。
一条胳膊。
一条命。
一个故事。
这就是战争的全部。
第二周：名字
账本开始变厚。
林征的腿还没好，但已经可以坐起来写字了。每天，都有伤员来找他，讲自己的故事。
“我叫陈阿婆，六十三岁，住夫子庙。鬼子进城那天，我儿子、儿媳、孙子都被杀了。我躲在灶膛里，活了下来。”
“我叫赵小虎，十五岁，学生。我们班三十七个人，现在只剩我一个了。”
“我叫孙寡妇，四十八岁，卖豆腐的。我丈夫三年前病死了，儿子当兵去了，现在生死不明。我的豆腐坊被烧了，但做豆腐的手艺还在。等太平了，我还做豆腐。”
一个个名字。
一个个故事。
林征都记下来。
他用那截铅笔头，在账本上写下：
陈阿婆，夫子庙居民，全家遇难，独活
赵小虎，十五岁学生，全班三十七人仅存其一
孙寡妇，豆腐坊主，丈夫病死，儿子从军，豆腐坊被焚
每写一个名字，就感觉肩上的重量增加一分。
因为每个名字背后，都是一条命，一段人生，一场悲剧。
但也有一线希望。
因为还有人活着。
还有人愿意说。
还有人愿意记。
“你写这些有什么用？”有一天，一个年轻的伤员问他。
那是个二十出头的青年，脸上有道很深的刀疤，从眉骨斜到嘴角。他叫吴刚，原是警察，城破时和鬼子肉搏，脸上挨了一刀，昏死过去，被当成尸体扔进乱葬岗，半夜爬了出来。
“不知道。”林征诚实地说，“可能没用。但总比什么都不做要好。”
“鬼子会看吗？会忏悔吗？”
“不知道。”
“那写给谁看？”
“写给后人看。”林征说，“写给那些没经历过这场战争的人看。让他们知道，和平不是理所当然的，是无数人用命换来的。”
吴刚沉默了很久。
然后说：“写我吧。”
“你……”
“我叫吴刚，二十二岁，南京警察。十二月十三日上午，我在新街口岗亭执勤。看
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